Бывает же. И в моем облачном мире случаются слишком пасмурные деньки. Ничего не хочу, нечего боле искать.
Ерунда. Есть конечно, но вот как-то сразу силы кончились. Что-то у меня внутри приболело. Знать бы еще что.
Пустота, наполненная заревом сожженного, прополотое поле, исключающее возможность сорняка. Нирвана наоборот. Что у меня еще осталось? Мама. Только мама моя. Терпеливое родное существо. Почему мы так поздно понимаем, что она для нас значит? Скольким жертвует и что претерпевает из-за нас? Но лучше поздно, чем никогда.
Но что же еще? Должно же быть что-то.
Есть мальчик по имени Виктор в Эстонии. Теплые и до сих пор нервные воспоминания, видения меня юного, принимающего его на руки.
Уже подернулось пылью.
Есть мой сын, которого я почти не вижу. Странно, хоть я и почти не принимаю участия в его воспитании, он почему-то любит меня.
Но и это было отсечено от меня.
Есть несколько статей, гора прочитанных книг, люди, обязанные мне в разной степени, люди, зависящие от меня, и люди, которые просто рады меня видеть...
Но все это эфемерида. Я к этому не стремился, мне это было дано даром. И воспитание, и способность к языкам, и невероятное везение. Может быть это везенье и давалось мне столь щедро, чтобы потом показать, что, видимо, не туда я все это применял. Деньги, женщины, положение? Смешно. И уже не интересно. Когда все это есть, это становится не целью, а средством. Да и не было это никогда моей целью. И цели-то не было оказывается.
Бред взбудораженной совести. Где же начинается мой второй круг. Хрустальный дворец я уже миновал, теперь уже топчу выжженную землю.
Ерунда. Есть конечно, но вот как-то сразу силы кончились. Что-то у меня внутри приболело. Знать бы еще что.
Пустота, наполненная заревом сожженного, прополотое поле, исключающее возможность сорняка. Нирвана наоборот. Что у меня еще осталось? Мама. Только мама моя. Терпеливое родное существо. Почему мы так поздно понимаем, что она для нас значит? Скольким жертвует и что претерпевает из-за нас? Но лучше поздно, чем никогда.
Но что же еще? Должно же быть что-то.
Есть мальчик по имени Виктор в Эстонии. Теплые и до сих пор нервные воспоминания, видения меня юного, принимающего его на руки.
Уже подернулось пылью.
Есть мой сын, которого я почти не вижу. Странно, хоть я и почти не принимаю участия в его воспитании, он почему-то любит меня.
Но и это было отсечено от меня.
Есть несколько статей, гора прочитанных книг, люди, обязанные мне в разной степени, люди, зависящие от меня, и люди, которые просто рады меня видеть...
Но все это эфемерида. Я к этому не стремился, мне это было дано даром. И воспитание, и способность к языкам, и невероятное везение. Может быть это везенье и давалось мне столь щедро, чтобы потом показать, что, видимо, не туда я все это применял. Деньги, женщины, положение? Смешно. И уже не интересно. Когда все это есть, это становится не целью, а средством. Да и не было это никогда моей целью. И цели-то не было оказывается.
Бред взбудораженной совести. Где же начинается мой второй круг. Хрустальный дворец я уже миновал, теперь уже топчу выжженную землю.