Перечитал несколько антиутопий Замятина, Хаксли, Оруэлла. Снова всколыхнулось какое-то муторное ощущение.
На вечный вопрос о смысле жизни каждый отвечает по-своему. У каждого есть свои заветные и не очень, глобальные и местечковые (ряд можно продолжать бесконечно) смыслы, смыслики, смыслишки. Достаток, "большая" и всенепременно та самая "единственная любовь на всю жизнь", идеалы, навеянные всеми видами религий, включая всякие и всяческие оккультизмы, белые и черные магии, иные шарлатанства и прочая, и прочая. Все то, при получении или достижении которого, человек считал бы себя - не знаю даже как это выразить - улучшившим всою жизнь, взошедшим на новую (и непременно более высокую) ступень или еще чем-то, но обязательно лучшим чем был. И конечно же каждый будет отстаивать свои стремления с пеной у рта.
Все и вся сбивается на частности, каждый тащит к себе понравившуюся соломинку.
Зачем я все эту тут выкладываю? Не знаю. Но ощущение "больной совести" не желает отпускать.